Flutuando entre alegrias bobas e tristezas bem fundamentadas.
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Há mais de 50 anos decifrando indiferenças
Fiz ranger as folhas de jornal abrindo-lhes as pálpebras piscantes. E logo de cada fronteira distante subiu um cheiro de pólvora perseguindo-me até em casa. Nestes últimos vinte anos nada de novo há no rugir das tempestades. Não estamos alegres, é certo, mas também por que razão haveríamos de ficar
Preso à minha classe e a algumas roupas, vou de branco pela rua cinzenta. Melancolias, mercadorias espreitam-me. Devo seguir até o enjoo? Posso, sem armas, revoltar-me? Olhos sujos no relógio da torre: Não, o tempo não chegou de completa justiça. O tempo é ainda de fezes, maus poemas, alucinações e
O que há em mim é sobretudo cansaço — Não disto nem daquilo, Nem sequer de tudo ou de nada: Cansaço assim mesmo, ele mesmo, Cansaço. A subtileza das sensações inúteis, As paixões violentas por coisa nenhuma, Os amores intensos por o suposto em alguém, Essas coisas todas — Essas
Esta tudo mais longe, a casa da esquina, a casa da árvore, a da carroça, e todas as casas da minha infância, já não estão lá, foram destruídas, por mim e pelo tempo; Estou comigo e com meu cão, fiel amigo, Há festa no clube da esquina, a confraria dos
Voltei lá e você não estava Eu não estava Nenhum de nós Todos nós (Todos os nós) Ninguém estava 1909221429 _marcos daniel